маленькая деталь: героя "этюда" Аламедой зовут
Ключевая фраза: "матушка с Джорджем во Франции...." Джордж -двоюродный брат Аламеды (вымышленный).
В общем, Мисси с соседом повезло. Жаловаться - грех
| О про-диснеевской анимации https://prodisney.ru:443/phpBB2/ |
|
| Детская проза для взрослых. https://prodisney.ru:443/phpBB2/viewtopic.php?f=7&t=4107 |
Страница 1 из 1 |
| Автор: | Anry [ Пт 06 июн 2008, 19:48 ] |
| Заголовок сообщения: | Детская проза для взрослых. |
Набросал позавчера. О несерьезном. НЕНАВИЖУ этот шкаф. Он полон книг. Дюма сын поддерживает за плечи потертого Дюма - Отца. Худющий Толстой (наверно, Хаджи-Мурат, сто еще можно запереть в такую тонкую книжонку… Разве что Азбуку. Или Мцыри. Но это – Лермонтов. Впрочем, не все ли равно теперь. Главное я уже сказал: терпеть не могу шкафов. Любых. В основном из-за моли. Плодится, зараза. Правым глазом кошусь вниз. На третьей полке от пола – средство от назойливой твари. Рядом здоровенная моль. Кокетливо помахивает зелеными крылышками. Видно средство пришлось ей по вкусу… Ловлю себя на нескромной мысли о своих возможностях. Ведь я МОГУ. Действительно могу. Раз и навсегда вычеркнуть из подсознания этот долбаный шкаф. Стереть и... Скептически осматриваю потолок. Жуткая комната. Здесь никогда не испытаешь оргазм. Я и не испытываю. И не испытаю. При такой-то жизни. Долбаный псих. Одинокий Бетмен с замашками Двуликого. Но это уже диагноз. Что имеем? В левой руке - Wacom’овское перо; в правой - бутылка;в фирменных «соневских» наушниках мучает фортепьяно Роб – Костолом, то бишь Costlow. Это я кликуху ему такую дал. За глаза. Кости у меня ломят порой от его музыки…Фортепьяно. New Age. Еще детали? Перед глазами Фил. Не Коллинз. Еще меньше похож на Киркорова, хотя… как поглядеть. Одно слово, монитор. Хоть и на жидких кристаллах, мне как-то по фигу. Хоть на воде. Хлоп. Точно вторя моим бредовым мыслям, в комнату вплывает служанка со стаканом воды в конечности. То есть домработница. Обычная заурядная домработница. Свободной рукой извлекает из-ниоткуда внушительных размеров ватный тампон. Размеренным шагом тюремного надзирателя направляется ко мне. Макает тампон в стакан и начинает протирать . Спера одно ухо, потом другое. Потом….. Я молчу. Не знаю, что сказать. А она стоит рядом, грудастая, с бюстгалтером 60-го размера и оскалом голодной обезьяны и спокойно, точно это в порядке вещей, ггуляет ватным тампоном по моему телу. Бред? Конечно, бред. В действительности я никого не нанимал. И не найму. Не из жадности вовсе,денег у меня хватит чтобы купить себе приличный саркофаг – единственное жилище на которое я могу рассчитывать при таких-то мыслях. И место на Ваганькове. Заодно. А то ведь раскупают, мрут как Мухи от переедания. Время такое. Неспокойное. Для верности использую проверенный дотошными Янки метод: ущепляю себя за левую лодышку. По привычке…Крепко ущепляю…ХОП… *********%?:№;»№*********** Я просыпаюсь. Это всего лишь сон…. Глава II. «Нет колец, ты мертвец» из высказывания безвестного геймера. Сижу на диване в позе Лотоса. Молча. Изо рта вылетает смачный желтый бабл. Как у героев Миллера. Не.. комиксов не читаю.. Это я покурить решил. С перепуга. Вдруг и впрямь, не сон…Бабл большой, круглый. Как у Гендальфа. Не беда, что желтый. Это даже не глюк. Это он от лампочки. Скучно. Щелкает пульт. Хоть я и не просил… Давно смирился с мыслью: у каждой вещи свой характер. Пусть даже вредный. В большинстве случаев… Смотрю в экран. По ТВ какой-то бредовый сериал. Главного героя зовут Тэммм. Дебильное имя, жаль не я выбирал… Впрочем, у нынешних европейцев у всех имена такие…. Да и сами они…. Но что ж Тэммм? Он видать совсем оглох сидя целыми днями за столом, вот мать и кричит ему с кухни: Тэммм!!! Иди! Там все остыло!…. А он гоняет по экрану голубога ежа, (сквозь наушники сочится характерный Black Metal); медленно засовывает руку в штаны…. Мне тошно. Я выключаю…правым указатtльным давлб ев пулоьтДму на пульт -По экрану бегут монохромные полосы. Белый Шум. Больше показывать субботним утром им определенно неч.…. «НЕТ! ВЫ ПОГЛЯДИТЕ!!!!!!» - истошный вопль. потом еще кричит что-то неразборчивое. Кажется, по - польски. Сне. безРаздается вопль. Соседка. Тоже себе на уме, герла… Продвинутая . Опять пыталась что-то загрузить на польский файлообменник. Файлообменников в сети куча, но ей непременно нужен этот. Заодно и язык опять учит. Это как пить дать… Что ж. Вольному Воля и дорога. На на кладбище. ПрОшу, Пане… ------------------- Лежу. Курю. Как в песне. Ненавижу русскую попсу. Больше чем шкаф. Стоп. У меня ведь нет шкафа. Шкаф был на старой квартире, до… Эй! Так это был сон, или не сон… Бетмен… Домработница… Бротиган…. Фулл Стоп…. Вот ведь книжка. Бротиган Следствие Сомбреро. Что если… Звонок. Определенно в дверь. Определенно в мою. Закрываю глаза. Если звук повторится, то…. Дон-дон…. Гондонов не храню, нет резона, но вот кто-то сегодня огребет по полной программе. - Иду! Уже иду….- красивая получилась фраза. Для верности крепко бью тапком по паркетному полу. Вдруг решат, что не дошел, - упал-потерял сознание, и больше не позвонят. Выдерживаю Гоголевскую паузу. Хотя по духу ближе к Silent Hill. Дон-Дон… Вот дрянь.… Щелкает замок. Открываю дверь. - На пороге заспанная маман. С какого перепуга. Она ведь сейчас с Джорджем во Франции. Или я что-то путаю… Нет. В чем-в чем, а в этом я уверен на все 100. Делаю разворот на месте и поступью террориста-смертника отправляюсь на кухню. Вышибаю плечом стекло.. Поют комаром мелкие осколки...Больно.. Значит, все-таки не сон. Глава III Цитата (приблизительная): "Дамблдор махнул здоровой рукой в стороону съежившегося существа. -Ему уже нельзя помочь..." Сиж под покрывалом. Плечо наскоро перевязанно древним бинтом. Под покрывалом. Чуцвствую себя Воланом. То Есть Воланом. Де Мортом. Или мумией. Это мой мир. Тут я свободен. Полностью…. Продолжение следует. Под голубым пледом тепло. На мне зеленая шлп. Но на Джонса однозначно не похож. Не важно.. Главное, уютно. Соседка матерится по латыни на безграмотных поляков. А мне тепло. И уютно. На душе Йодли. В голове Джим Хенсон. И его Кермит. _______________ Давно решил...Буду жить.. Потому что я –БЕТМЕН : |
|
| Автор: | Мисси [ Пт 06 июн 2008, 20:28 ] |
| Заголовок сообщения: | |
–-- |
|
| Автор: | Anry [ Пт 06 июн 2008, 21:08 ] |
| Заголовок сообщения: | |
маленькая деталь: героя "этюда" Аламедой зовут
Ключевая фраза: "матушка с Джорджем во Франции...." Джордж -двоюродный брат Аламеды (вымышленный). В общем, Мисси с соседом повезло. Жаловаться - грех
|
|
| Автор: | Мисси [ Пт 06 июн 2008, 21:15 ] |
| Заголовок сообщения: | |
–-- |
|
| Автор: | Anry [ Пт 06 июн 2008, 21:27 ] |
| Заголовок сообщения: | |
продолжаем-с банкет (жаль, зрителей нет...) малюсенький отрывочек - монолог о любмом питии: Кефир. "Кухня. Полночь. Сижу. На чем-не важно. Совсем. Важно другое. Я (шепотом) ПЬЮ!!! Тсссс... Молчок... Пью я Кефир... Только никому ни слова.. Об этом знаем только я и Вы. Если умеете читать, конечно:) Есть что-то волшебное в медленном,медитативном... бррррррр... Брысь, противный кот... ну вот,теперь об этом знаешь ТЫ, но (достает реольвер)никому ведь не расскажешь,верно? Верно, гуд бой... оХ... Белая жидкость медленно стекает по пшеничным усам и, наслаждаясь, блаженной минутой, я сглатываю. На чем я стало быть.. iк...завяз, ах да... Как ни крути, в медленном, медитативном потреблении Кефира есть что-то волшебное. И само слово тюрского происходждения, то есть "не-нашеское" , - кайф, –синоним понятия "удовольствие". Вот бывает сидишь за столом, медленнно водишь ложечкой по широкому блюдцу, полному живого наслаждения. И, забыв обо всем начинаешь лакать. Как котенок. ЗЫ: вот допью до дна и пойду пи..петь ЙОДЛЕМ!(далее:шепотом)но соседке - ни слова, тссссссс........ |
|
| Автор: | Мисси [ Пт 06 июн 2008, 21:54 ] |
| Заголовок сообщения: | |
–-- |
|
| Автор: | Anry [ Пт 06 июн 2008, 21:57 ] |
| Заголовок сообщения: | |
посмеялись (мне можно, у меня юбилей - ровно два года* на форуме) и баста. Хранитель Памяти. Часть первая (создана два года назад. Второй части нет и точно не будет, и так - плагиат сплошной, если не Алхимик, то Поттер. Мне, правда, ближе термин компиляция или "заимствоввание"). Хранитель. Часть первая. "Библиотека – хранилище книг". Память. Мириады оттенков, звуков, отзвуков, смыслов. Тысячи основ и первооснов на заброшенных гранях подсознания. Полный волшебных открытий мир, ждущий пока нежные руки прикоснутся к нему, подобно прикосновению пальчика ребенка к робкому полевому цветку, и согреют его этим теплом… Хранитель вздохнул и опустился в кресло. Воспоминания. Как много их, накопленных где-то в глубине глубин, на грани между сознательным и бессознательным. Как много, и в то же время ничтожно мало для того, чтобы понять всю значимость того или иного момента. Возможность оценить ситуацию дорого стоит. Многие готовы отдать самое ценное, собрать воедино богатства мира и принести их в жертву неведомому божеству, для того только, чтобы попытаться изменить хоть частичку своего прошлого. Вот только, кто решится? Кому приятно копаться в своем прошлом. Да и нужно ли? Встав с дивана, хранитель спустился по винтовой лестнице в просторную залу, где вместе ютились письменный стол, библиотечные стиллажи, полные книг (с изъеденными молью страницами) и этажерка с огромным глобусом на верхней полке. Глобус был волшебный. На лице хранителя отобразилось сомнение: стоит ли спускаться в сад, и, предавшись обыденным размышлениям, вздремнуть часок-другой под сенью вечнозеленых елей или отправиться в столовую, где его уже ожидал свежеприготовленный завтрак, состоящий из листа салата и свежих овощей. Здравый смысл одержал верх над голосом желудка. И хранитель отправился в сад. В саду было тихо. Лишь редкие переливы птичек и приглушенные отзвуки внешнего мира наполняли собой теплый весенний воздух. Хранитель вздыхал его, и грудь наполнялось чистотой и молодостью. Он снова ощутил себя тем беспечным юношей, каким был когда-то, когда пришел к Старейшине, прося его о помощи. Сладкие времена, когда каждый прожитый миг, казалось, определял всю дальнейшую Судьбу, создавал жизнь, наполненную зеленым светом искрящейся чистоты. Каждый прожитый день был посланием Мудрости и новых сил. Хотелось идти и двигаться вперед. Теперь, спустя много лет, многие взгляды и помыслы утратили свой прежний смысл, наполнились новым содержанием, и лишь колбочки и склянки Зала Памяти бережно, точно маленького ребенка, хранят их, оберегая от безвременной потери. Потери памяти. Потери смысла. Потери жизни. Дети. Чудесные создания, посланные провидением в наш мир, чтобы нести Добро и Любовь. Безмолвными странниками приходят они к нам, постепенно впитывая в себя все тепло и пороки окружающей действительности, вместе с образами. Из таких вот образов и создается Жизнь. Остров был полон подземелей. Где-то в центре была библиотека. Карта острова напоминала дутый шар из пенопласта и висела в центральном зале. Перед уходом Хранитель взглянул на нее ( карта прилагается). Мнгновение он помедлил и думал о чистоте. Вдруг глаза его оживились. Он точно вспомнил что-то. Зал Памяти... Конечно, как он мог забыть, вот она, старость. Сегодня он еще не проверял его… Давно пора сделать это. Давно пора. Он встал, прошел по зеленой дорожке, поросшей молодыми одуванчиками и, завернув за угол часовни и открыв привычным движением руки дверь в обшарпанной серой стене, спустился по деревянной лестнице вниз, в старую шахту, где его уже ожидал привычный транспорт - вагонетка темно- зеленого цвета, с обитыми медью колесами и позолоченной дверцей. Смотритель сел в нее и, плотно закрыв за собой дверцу, нажал на рычаг. Тут же миллиарды невидимых насекомых зажужжали под тяжестью взбесившегося мотора и транспорт с грохотом, медленно въехал вглубь длинного коридора, минуя зеленые галереи бесконечных переходов и перекрытий, поросшие крестоверсткой – особым видом растения, с незапамятных времен прописавшегося постоянным обитателем необъятных подземелий острова. Рычаг послушно выполнил поручение хозяина и транспорт, испустив тяжкий вздох, замер. Что-то надломилось в его сочленениях, механическое сердце не выдержало и лопнуло под тяжестью времени. (Пришло его время.) Хранитель с улыбкой посмотрел на него. Вот и твой век на исходе, дружище. Сколько лет бок о бок, отправлялись мы в глубь этих галерей, радуясь каждому мгновению, жадно глотая воздух предстоящих открытий и приключений? Теперь оба мы состарились. Шины поистерлись, да и рессоры уже не те. «Да, - грустно отвечала вагонетка, - а помнишь, раньше…» И они продолжали свою долгую беседу местами радостную, приправленную оттенками грусти. Так тянулись дни. Проносились в бесконечном беге минуты, удирающие прочь от наивных ловцов потерянного времени. С каждым днем Хранитель все больше ощущал непонятную тоску, разъедающую его сердце долгие годы, подобно моли из библиотеки. Нет, не седины угнетали его, не старая келья, где он коротал долгие ночи, сидя перед запотевшем от масла светильником, но одиночество. Невозможность найти наследника, способного продолжить его благое (в чем ныне он уже не был так твердо уверен) дело. Во Внешний мир он давно уже не Верил. Там, на поверхности, за водным переделом, в Мире, откуда он когда-то пришел, чтобы просить Старейшину о приюте, все давно уже решили секира, клинок и булава, а то звери и покрупнее, и их извечные спутники: Хаос, Разруха, и братец Мор, несущий с собой вихрь болезней и нищеты. Впрочем, кто знает… Быть может, сильные мира Сего образумились и закопали булаву глубоко в сырую землю. Законы того мира он давно оставил в стороне. Были дела и поважнее. Веселый повар. Зал открылся и Хранитель вошел в него. Двери зала со скрежетом захлопнулись и смотритель оказался в окружении тысячи колбочек с воспоминаниями. Медленно ступая по начищенному до блеска пола – результат простенькой магии, которой в былые времена владел каждый уважающий себя обитатель острова, подошел к одному из стиллажей. Взял склянку с изображенной на ней морской звездой, слегка встряхнул, и запах моря наполнил помещение. Легкий бриз струился с полки. Взял другую, и плач младенца проник в зал. Вновь и вновь подходил он к одной из полок, брал в руки разные колбочки и склянки, встряхивал их, пытаясь настроиться на их волну. Бесполезно. Молчание было ему ответом. «Выветрились, должно быть…»- с тоской подумал Хранитель. Он задумался, и машинально начал вырывать волосики из редкой бородки. Вот так всегда. Живешь и не думаешь о времени, а оно нагоняет, залечивая раны прошлого, бередя будущее. Как это глупо и, в то же время, справедливо. Хранитель понимал это. Теперь понимал. И осознание этого больше не наполняло его легкостью, как прежде. Ныне он ощущал твердую поступь времени. Отчетливо ощущал. Со временем он в совершенстве овладел этой техникой и мог свободно перенестись в любую точку Внешнего Мира. Вот только зачем? Чтобы видеть боль, страдания тысяч Заблудших Душ, Хаос порожденный Сознанием и отчаяние, дитя Безмолвия? Можно лишь наблюдать. Как рушаться миры, Вселенные, сметают друг друга с Земли мятежные монархи и безумные тираны, вернувшись с Обедни всаживают клинок в спину своих братьев. Нельзя лишь вмешиваться. Исправить содеянное. Долгое время, проводя долгие вечера в парке, Хранитель смотрел на калитку. Точно, ждал кого-то. Он знал, ожидания напрасны, никто не придет. Нет больше внешнего мира, он погряз в хаосе и разрухе. Быть может их островок –последний оплот цивилизации в этом мире. И все же… Иногда ему казалось, что вот- вот, стоит только подождать мгновение, и калитка распахнется, звякнет медная дверца и старый Динго, выбежит встречать гостей. Но Динго, добродушного пса с длинными ушами и острым нюхом, верой и правдой служившего ему долгие годы, давно уже нет в живых, как впрочем и людей Внешнего Мира. И не зачем было медитировать, чтобы понять это. Он знал. Знал наверняка. Он вздохнул. Воспоминания. Все что осталось от них, это воспоминания. И найдутся ли смельчаки, готовые прикоснуться к этим несметным сокровищам, этой бесценной кладези информации, хранимой им здесь все эти годы. Он усмехнулся сам себе. Бессмысленно. Кого он пытается обмануть? Кому нужны эти бесценные знания, кроме как ни ему, старому мученику, озабоченному идей сохранения этих даров памяти. Рухнет все, никто и не заметит. Рухнет? Внезапно, испещренное морщинами старческое лицо таинственно пребразилось и точно озарилось каким-то таинственным светом, идущем из глубины души. Как же он раньше не подумал. Видно и впрямь, стар он уже стал, содержать библиотеку кроме него некому, элексир бессмертия до сих пор не изобретен, последний хранитель секрета у нес с собой в могилу и колбу с воспоминаниями. Так чего ему терять? Исчезни он, покрой могильная плита его чело, и что тогда? Пройдет время, и кому достанутся эти бесчисленные сокровища? С другой стороны, если он - последний смертный в этом мире, тогда … А если найдутся другие, захватят хранилище, разграбят все ценное, надругаются над священными скрижалями, и память миллионов будет утеряна. Воспоминания, эти воздушные, невесомые мотылки, роящиеся в глубинах сознания, будут пойманы сачком любопытного биолога-натуралиста и пущены в распрямилку. Нет, не бывать этому. Никогда. Теперь он встал перед выбором. Лицо его изобразило внутреннюю борьбу двух начал. Скулы напряглись, морщины, и без того сморщенные(Прожилки между морщинами) , стали походить на впадины Джурингви, горы, остроконечный пик которой и по сей день маячил вдалеке сквозь дымку тумана. Точно Вселенная направила сейчас всю свою силу, чтобы помочь ему, одинокому старику на перепутье, плутавшему в потемках меж сигнальных огней. Наконец, лицо его прояснилось. Внутренние потоки замедлили свой беспечный бег, и нравственное озарение оставило отпечаток света на его лице. Он принял решение. Выбор сделан. Терперь дело осталось за малым. Спустя мгновение, Смотритель встал и подошел к башне. Здесь еще царила жизнь. Жизнь. Во всем своем великолепии. Все здесь наполнял свет. Старый Фонтан бережно нес свои струи по направлению к дворику. Безмятежен был его поток. Целостен и полон тишины. Стайка голубей играла подле глиняных плит. Хранитель смотрел на их игру и печаль огненной змеей наполняла его душу. Он не знал, сможет ли… После стольких лет. Но решение принято. Отступать уже поздно. Слищком поздно. Теперь пришло время. Время действовать. Теперь… Он вздохнул и сел подле источника. Какая участь ждет их? Когда-то, еще в Старую Эпоху, люди, обеспокоенные личным бессмертием, стремились найти новые способы сохранения богатств личной памяти. Архивы перегружались излишком бумаг. Много событий, дат, мириады слов. Пережитое не умещалось на страницах книг. Слишком много. Старинные фолианты печально пылились в углу и сухие руки хранителей просто не доходили до них. Тогда, однажды был создан Совет двенадцати Старейшин и Мудрейший сказал: Братья мои. Вот уже многие века копятся в наших библиотеках священные письмена, рукописи. Этот бесценный опыт, накопленный Древними не должен кануть в небытие. Судьба распорядилась так, что нам было уготовано охранять его. Да не будь он затерен в веках, этот свод незыблимых законов. Я общался с духами Древних. Они просвятили меня. Долгие дни провел я в молитвах перед образом Великого Дрекеледа, вопрошая его о помощи, и настал миг, когда почувствовал, что Великий отвечает мне. Я слышал его голос в себе, и он придавал мне уверенности в своем решении и деле, вселял Веру в счастливое разрешение моих вопросов. (Подойди) Оглядись. –сказал он. - Видищь ли ты старинный фонтан возле башни Астрономии? Я посмотрел в сторону башни, и, действительно, увидел фонтан, ранее надежно укрытый от наших очей непроницаемой стеной. Теперь таинственное Заклятье, тяготевшее над ним долгие годы, пало, и он предстал моему взору. Музыка. Из фонтана лилась волшебная музыка и зеленые духи парили вокруг. Я чувствовал как они наплняют мое тело и душа воспаряет вслед за ними, подвластная божественной музыке, уносимая ею вдаль. Получив ответ, он сказал мне важную речь. Тогда не знал я, верно ли истолковал его слова, но теперь, чувствую, что нашел ответы на многие вопросы. Настало время изменить Мир. Пусть каждый подойдет к этому фонтану и положит свою голову на это покрывало. Сделав это, мы прикоснемся к знаниям Великих, их мудрости. Первым подошел Мудрец Синкронтемонт. Старейшина накрыл ему голову покрывалом. Взял в руки колбу и поднес к фонтану. Все вокруг ожило. И зеленая струйка точно подвластная неведомому доселе колдовству полилась из уха Мудреца. Он встал просветленным. Невидимый свет наполнял его существо. Лицо засияло зеленым светом. Теперь, провозгласил Мудрейший, пусть каждый сделает то же самое и изложит свои мысли в этот сосуд. Со временем, миллионы людей соберут свою память в эти склянки и мы отнесем их в хранилище. Память многих поколений не будет утеряна. Быть может, вы захотите узнать нечто большее об этом? Есть слова у вас, Дети мои? Выступил Иаким. Безусый юнец, каким он себя помнил, спросил. Смотритель, а что если однажды кто - нибудь ворвется в эту Цитадель? Что будет тогда? Он усмехнулся. Своевременный вопрос. Я уже решил его. Только один человек будет знать секрет доступа к ней. Этим человеком будешь ты, Иаким. Годы летят. Проносятся бодрым галопом вдаль. Ноги не держат меня так как прежде. Ныне пришло время.Ты продолжишь мое начинание. Получишь доступ ко всем тайнам мира. Ты увидишь многое с другой стороны. Поймешь истинные причины многих вещей и следствия поступков. Но только мне доступен шифр. - О Мудрейший, как благосклонны Вы ко мне, но к кому перейдет обязанность хранения этих бесценных рукописей в дальнейшем? Он отчетливо помнил реакцию Мудрейшего. Тот промолчал. Потом, отвернулся, и потрясая бородкой, пошел прочь. Иаким знал, в тот момент на лице Мудрейшего была напечатана улыбка. Теперь он знал причину этой улыбки. Равно как и ответ на вопрос. Знал наверняка. Ответ пришел сам собой. Время прислало его. В зеленом конверте. И не было смысла и спращивать. Никто. Никто не придет. Никого больше нет. Никого. Все умерло в этом. Мире. Быть может он один, последний? Смотритель передал ему заботу о хранении памяти, а кому передаст ее теперь он? Кому? Возможны ли варианты? Верен ли его путь? Он вздохнул и лег на прохладную траву. Ветер вил длинные цепочки из прядей его волос. Ромашки и одуванчики трепыхались под властью стихий. Травинки, повинуясь легкому дуновению ветерка, послушно нагибались вслед каждому его движению. Все кругом являло красоту и гармонию. Весна. Расцвет природы, время молодости, первой Любви, открытий и переживаний. Расцвет и… Закат. Всего мира. И его жизни. Он чувствовал это. Скоро придет и его черед. И старинные стеллажи Зала Памяти пополнятся еще одной колбочкой с воспоминаниями. Вот только прочесть их будет уже некому. Смотритель потрогал озябшими пальцами длинную бородку. Сколько воды утекло. Повыщипывал редкие волосики. Ощущаю ее присутствие во всем. Тысяча колбочек и склянок недвижно покоились в резервуарах. Хранитель вздохнул и, усталый, опустился в прохладную траву. Он не спал. Размышления, мысли наполняли его голову, подобно рою мотыльков, беспорядочно кружащих над его скромной обителью. Кто-то будет рад, погрузиться в воспоминания, защитив себя от внешнего мира, теплыми стенками своего прошлого. Иные предпочтут жить в реальности не оглядываясь назад, побегут сломя голову в неопределенное будущее. И таких большинство. Память. Мириады оттенков, звуков, отзвуков, потаенных смыслов. Несущийся поток сознания, доступный лишь на внутренних плоскостях. Река, уплывающая вечность. Медленный поток, уходящий в незримую даль, набирающий силу и идущий вперед , подобно Ниагарскому водопаду. Сколько вас таких, хранителей, безвременно ушедших вникуда, исчезнувших под напором ицивилизации. Быть может он один остался такой на всем белом свете. Что творилось там, за границей его мира? Быть может, войны снесли все на своем пути, не оставив под собой ничего живого. Дети больше не будут играть в уютных двориках в свои игры. Птицы не будут петь свои песни. И настанет конец. Всего. Тогда чего ему терять? Хаос там, безмолвие здесь, не все ли равно? Он лег и уснул. И трава покрыла его тело. Спустя много лет…Люди прозрели.... to be never contunued..... ----------------- *два с половиной месяца - мысленно, и почти два года (без дву с половиной месяцев)- продуктивного сотрудничества, разбавленных тремя месяцами (D. знает, почему) молчания в тряпочку.) |
|
| Автор: | Сяоцай Шуми [ Сб 07 июн 2008, 11:22 ] |
| Заголовок сообщения: | |
Timon Подражаю-импровизирую
Он сидит в большой пыльной комнате, слева от него раздаётся гул -то ли холодильник о себе заявляет, то ли термошкаф. Рафики -"чтобы найти, то что ты ищешь, загляни за пределы того что видишь" Пределы того, что я вижу -стена,отделанная рыже-розовым(кажется, этот цвет зовётся "терракота")кафелем , позади -окно, а там -многоэтажные дома и заводские трубы. Моего дома не видно, он в другой стороне, и до него порядка 15 километров. Гул становится похожим на рёв самолётного двигателя. Я профан по части авиамоторов. Но чётко слышу, что самолёт маленький, типа "Вилги". Нет -"Цессны". С завываниями и взвизгами, явно идёт на незапланированную посадку. Треск деревьев,шорох, удар колёс об землю. Самолётик приземлился, так и не развалившись 
Оттуда голоса: Мужской -Ну,как вы там? Детские:-Супер-пупер, пап!(девчонка) Давай ещё раз!(пацан) Следующий раз будет, когда совместным усилием создадим связный сюжет. Пока! |
|
| Автор: | Anry [ Сб 07 июн 2008, 11:35 ] |
| Заголовок сообщения: | |
вам в соседниеи темы, мсье. (новый проект. только первые шесть серий чур публикую я) |
|
| Страница 1 из 1 | UTC + 3 часа |
| Powered by phpBB © 2000, 2002, 2005, 2007 phpBB Group http://www.phpbb.com/ |
|